oder: De „Sängerbund Obergrombach” hot e Schlachtfescht
Am erschter Samstag im Dezember,
do feire sie mit viel Geplember
drauß‘ en de Sohl, dem kloine Nescht,
e ausgedehntes Metzelfescht:
Den Sängern vun dem „Sängerbund”
schlägt da des Jahres schönschte Stund‘.
Sie treffe sich so um die „Elfe”
sinn an ihr‘m Ziel so um die „Zwölfe”.
Beim Bender Alois wird getankt,
unn sich fürs Tanke aa bedankt.
De Sprit – unn des weiß schließlich jeder,
muss reiche für drei Kilometer.
Unn unnerwegs wird viel erzählt,
wer in de Singstund öfters fehlt,
ob die Gymnastik ebbes bringt,
de Wolfe Günter weiter singt.
Ist mer dann schließlich an dem Ziel,
sinn sie gericht’t, die Tisch, die Stühl‘.
De Metzelduft schlägt oim entgege.
Unn en de Worschtküch, was en Sege,
schafft do e ganz spezielles Team,
die Sänger alle danke’s ihm.
Des Kesselfleisch wird dann serviert,
dezu en rechte Woi probiert,
en Woi aus eme große Fass,
dabei wird oiner aa mol blass.
Doch muss mer dann – unn des isch Pflicht –
Die Füß‘ vertrete – wege’m G’wicht.
Mol geht’s nach Wengerte, zur Lotte –
Kleinpeters Lotte isch e Flotte –
mol geht’s zum Sallebusch hinüber,
auch da geht’s drunter und auch drüber.
Doch dann, wenn Dämm‘rung bricht herein,
stellt man sich gerne wieder ein,
wo in de Zwischezeit des Fleisch
verworschtelt worre isch – unn gleich
setzt man sich nieder zum Verzehr –
an d‘ Lotte denkt dann koiner mehr.
Zur Lewwer- unn zur Grieweworscht
gesellt sich stets en große Dorscht.
De Woi, de Schnaps unn aa des Bier
bewirke was, o glaubt es mir.
Die Stimmung steigt, manch Lied erklingt,
debei wird ma ganz schee beschwingt.
Mol singt de Edgar, mol de Heiner,
mol singt de Jens un mol de Reiner.
Unn de Chor singt voller Wonne:
„Aus der Traube in die Tonne,
aus der Tonne in das Fass”.
Jeder Sänger hot soin Spaß.
Gitarrenklang erfüllt den Raum
An’s Hoimgeh denkt do oiner kaum.
Doch mancher nimmt als Drachefutter
paar scheene Werscht mit für die Mutter.
Vor Jahre, als sie in der Nacht
sich endlich uff de Weg gemacht,
hot oiner Brotwerscht oigesteckt
so viel wie noi ging, noigedreckt,
Er hot sich dann bei dunkler Nacht
nach Hause uff de Weg gemacht.
‘s war glatt, unn dorum isch er g’falle.
Vielleicht war a enn kloine Balle
bei derre G’schicht noch mit em Spiel,
doch „nix wie hoam”, war‘s große Ziel.
Als schwankend er ankumme isch,
legt er die Brotwerscht uff de Tisch,
Doch plötzlich hat er ganz erschreckt
was Überraschendes entdeckt:
Die Brotwerscht, die sinn zwischezeitlich
Landjäger worre – flach halt seitlich!
De Sohl-Bernd, so sagt uns die Kunde,
der hot de Heimweg net gefunde,
der ging schnurstracks zum Little noi
und trank dort noch paar Vertel Woi
zusamme mit paar Gleichgesinnte –
zum Trinke gibt‘s jo immer Gründe!
Unn als de Hunger kam erneut,
da meint der Sohl-Bernd ganz erfreut:
„Was meint ihr denn, ihr Sangesbrüder,
ich heb enn Schwardemage wieder
wie alle Jahre mitgebracht,
mer esse ihn zur Mitternacht.”
Sie sitze fröhlich an der Thek,
de Little macht sich auf de Weg
holt aus de Küch‘ des schärfste Messer
unn schneid’t en an für all die Fresser.
Doch war die Woscht em dicke Darm
zum Schneide halt noch viel zu warm.
Die Worscht isch dann devon geloffe,
die Sänger riefe – ganz betroffe –
was mache mer? Jedoch de Little
weiß immerzu des rechte Mittel:
Scherrt en de Teller noi die Brie
die Löffel her – unn wie noch nie
verspeise sie – du glaubst es nicht –
dem Little soi Spezialgericht.
Des Schlachtfescht vum Gesangverein
gewürzt mit Schnaps, Gesang und Wein,
ist für den Chor auf jeden Fall
das Jahreshighlight allzumal.
Wenn dann der Sänger fällt ins Bett,
dann isch oins g’wiss: er hot soi Fett.
(von Herbert Menrath)
